• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
02:47 

lock Доступ к записи ограничен

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Прокрастинация, что уж тут. Уже третья подряд.

URL
14:47 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Я люблю тебя, жизнь! И надеюсь, что это взаимно.

@темы: цитаты, театр, стихи, Варшава

14:58 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Тогда же, на спектакле "Бег", я услышала прекрасное стихотворение Довлатова.
Вот.


Т. Лавриковой





Я умею танцевать танго


И танцую я его ловко

Только зря ты все глядишь, Таня

Ты уж лучше пригласи Левку

Вы по-моему вполне пара,

Он ведь парень боевой с Охты,

Ты, Танюша, пожалей парня,

Он давно уж по тебе сохнет,

Ты красивее других, тоньше,

И глаза твои синей моря,

Ты танцуешь, будто ты тонешь,

Будто ты себя спасти молишь,

Танцевали мы с тобой часто,

Я хочу тебе сказать честно,

Я же чувствую, что ты чья-то,

Но, послушай, ведь и я чей-то,

Есть у каждого из нас тайна.

Патефон давно охрип, шепчет.

Лучше вальса подождем Таня

Мне его не танцевать легче.






@темы: Жизнь, Москва, любовь, стихи, танцы

01:25 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Регулярно теряю это стихотворение, потом нахожу, но никак не запишу себе.
Вот оно.
Автор: reine de chaos

И ты, вероятно, спросишь: какого лешего?
А я отвечу пафосно: было нужно.
Ну, в общем, кажется, звали его Иешуа,
Мы пили красное поздней ночью из чайных кружек.

И он как-то очень свежо рассуждал о политике
И все твердил: мол, нужна любовь и не надо власти.
И вдруг сказал: "Ты уж не сочти меня нытиком,
Но я устал, понимаешь, устал ужасно.

Стигматы ноют от любых перемен погоды,
И эти ветки терновые к черту изгрызли лоб.
Или вот знаешь, летом полезешь в воду,
И по привычке опять по воде - шлеп-шлеп...

Ну что такое, ей-богу, разнылся сдуру.
Что ж я несу какою-то ерунду?!
... Я просто... не понимаю, за что я умер?
За то, чтобы яйца красили раз в году?

О чем я там, на горе, битый день долдонил?
А, что там, без толку, голос вот только сорвал.
Я, знаешь ли, чертов сеятель - вышел в поле,
Да не заметил сослепу - там асфальт.

И видишь ведь, ничего не спас, не исправил,
А просто так, как дурак, повисел на кресте.
Какой, скажи, сумасшедший мне врач поставил
Неизлечимо-смертельный диагноз - любить людей?"

Он сел, обхватив по-детски руками колени,
И я его гладила по спутанным волосам.
Мой сероглазый мальчик, ни первый ты, ни последний,
Кто так вот, на тернии грудью, вдруг понял сам,

Что не спросил, на крест взбираясь, а надо ли?
(У сероглазых мальчиков, видимо, это в крови).
... А город спит, обернувшись ночной прохладою,
И ты один - по колено в своей любви.

@темы: стихи

00:56 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
А ещё я завела себе новый ежедневник в честь нового этапа в жизни. Это всего лишь блокнот о городе Кёльн, на форзацах карты метро и города, а на последних страничках много адресов и ссылок. В Кёльне я дважды была проездом, буквально по паре часов каждый раз, но с удовольствием бы как-нибудь осмотрела не только вокзал и Кёльнский собор.



И каждый день я на оборотной стороне листка пишу какое-нибудь стихотворение. Конечно, в основном это Бродский. Так открывают всю книжку "Стихи под эпиграфом". А вы читали их когда-нибудь? Прочтите!
К сожалению, я не могу сделать нужную разбику по строчкам, поэтому, пожалуйста, прочтите стихотворение в пдф-ке здесь.

К осени я готова. Так любопытно, в этот раз я совсем не покупаю новую канцелярию, не выбираю сумку для занятий, не беспокоюсь, что надеть. Зато прилежно готовлюсь к танцевальному сезону: покупаю обувь для нового предмета, джаза, решаю наконец-то утеплиться гетрами, подбираю наряд на первое сентября (да, это тоже о танцах!)... Все эти приготовления делают жизнь уютнее... Будто бы готовлю ароматный чай в холодный осенний вечер.

@темы: танцы, стихи, самоорганизация, Жизнь, Бродский

00:37 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Высоцкий. Баллада о борьбе. Книжные дети. Слушаешь и понимаешь, что вот она, жизнь. Вспоминаешь Аллу Марковну, холодный февраль и разговоры о Высоцком. И о Венечке. Не может быть думающий и тонко чувствующий человек в России не алкоголиком. Да, не может. И надо ведь читать, читать, читать! И вот так же, на кухне, взахлёб, рыдая и живя жизнь, вот так надо жить! А что же это? Спать в одиннадцать, вставать в семь, режим, шаг влево, шаг вправо… А где же бессонные ночи? Где же они, эти бессонные ночи за листом, когда покрываешь его мелкими буковками, плачешь, откидываешься на спинку стула, шумно дышишь, принимаешься писать вновь, бросаешь, встаёшь, ходишь по комнате, бросаешься к книгам, утопаешь в станицах, выныриваешь и, хватая воздух ртом, пишешь. Пишешь и пишешь. И уже мир кажется другим, ты уже не здесь, комнаты не существует. Внезапно снова останавливаешься, пустыми глазами смотришь в монитор, переводишь взгляд на фотографии над столом и заливаешься горькими слезами. От чего? От всего. От того, какие прекрасные люди вокруг, от того, как ты одинок, от того, как хочется помочь, быть полезным, а приходится быть в отдалении, по-другому нельзя. И музыка проникает всё глубже и глубже, уже не в мозг, нет, уже в душу. Всё кажется иным.

На самом деле ты любим, тобой дорожат, а ты дорожишь этими людьми с фотографии. Всё очень даже хорошо по меркам современности. Но и вы не мушкетёры, не Пашка Гераскин с Алисой, не Вергилий и Данте.

Но всё не совсем так… Совсем чуть-чуть не так.

И надо заниматься какой-то прозой жизни, надо садиться и работать регулярно и на свежую голову, а не в ночь после трудного дня, заниматься спортом, убирать дом, готовить, ходить к врачу и принимать лекарства, да не как попало, а по часам. И надо спать, блюсти режим. И кажется «Как скучно! Старею…». И убеждаешь себя, что так жили многие успешные и талантливые люди. А потом вспоминаешь всех великих, рано ушедших из жизни: они часто изматывали себя, жили на износ. И разрываешься, каждый раз разрываешься между рацио и иррацио. Хочется рычать, рвать, рубить, столько энергии остаётся. И кажется после Высоцкого, что живёшь ты неправильно. Ведь он жил по-другому. И это чувствуется в каждой песне, в каждом звуке, в каждой строчке. И жить надо именно так! Нельзя представить поэта более убедительного.

«Жили книжные дети, не знавшие битв,

Изнывая от мелких своих катастроф».

Все мы сейчас «книжные дети». У нас какие-то маленькие, мелкие катастрофы. Иногда мы их придумываем сами, иногда помогает кто-то извне. Но все эти катастрофы ничтожны перед тем, что творилось в сороковых. В двадцатых. Самые болезненные, самые страшные страницы истории. И тогда так и было.

«И когда ты без кожи останешься вдруг

От того, что убили его, не тебя!»

И мы начинаем себя жалеть. И отходить от чужих проблем. Закрываем сердце, душу. Ведь если открыться, дотронуться до другого болящего сердца, то забираешь часть на себя. И становится больно. И становится горько. Ведь больше ты ничем не можешь помочь. И остаётся только кричать! Выть! Стонать! И тут начинают молиться все: и религиозные, и просто верующие, и агностики. Все. Потому что бессилен. Потому что чужая душа – всегда потёмки. И никогда, никогда, слышите! – никогда никто не сможет разобраться в другой душе. Каждый со своим горем, со своей потерей, со своей войной должен справиться сам. А что может быть страшнее бессилия, когда не можешь помочь близкому человеку, облегчить его долю, а то и забрать все испытания себе? Только безвременный уход его.


@темы: музыка, стихи, цитаты, этюдник

00:28 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
19.08.2012 в 20:40
Пишет [ Эска ]:

№2788 стихотворный портрет для Kazuri
стихотворный портрет для Kazuri



[трек, сопровождавший написание портрета]


URL записи

@темы: для памяти, обо мне, стихи

00:12 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
* * *

Сегодня мы исполним грусть его -
Так, верно, встречи обо мне сказали,
Таков был лавок сумрак. Таково
Окно с мечтой смятенною азалий.

Таков подьезд был. Таковы друзья.
Таков был номер дома рокового,
Когда внизу сошлись печаль и я,
Участники похода такового.

Образовался странный авангард.
В тылу шла жизнь. Дворы тонули в скверне,
Весну за взлом судили. Шли к вечерне,
И паперти косил повальный март.

И отрасли, одна другой доходней,
Bздымали крыши. И росли дома,
И опускали перед нами сходни.

1911, 1928

Борис Пастернак


@темы: грустное, стихи

22:50 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Поругайте меня. 16.06, с 10-00 до 14-30 примерно.
В голове пустота, в душе пустота, внутри вообще звенящая и гнетущая пустота, как будто выдавили всё, а потом ещё свернули навроде тюбика зубной пасты. Всё. Ушла.
Дома как в клетке, хотя всё дома-то хорошо. Дом же.
Всё, ушёл.

Искусство есть искусство есть искусство...
Но лучше петь в раю, чем врать в концерте.
Ди Кунст гехапт потребность в правде чувства.


Кто будет меня утром? Какое стихотворение я слышу первым на рассвете?
die Kunst -- искусство

gehabt -- имеет


@темы: Бродский, бред, стихи, чувства

23:38 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Мне сильно-сильно захотелось написать что-то красивое. Но сама я пока не могу писать. Просто с трудом выражаю мысли на бумаге. Надеюсь, всё пройдёт. Уже проходит. И в честь этого я плесну вам в бокалы немного прекрасных стихотворений, они скрасят вечер и навеют красивые образы на грядущий сон.


Марина Цветаева

Бродский


@темы: стихи

22:32 

Бродский. Письма римскому другу

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Из ЖЖ-ленты:

Κρὴς γενεὰν Βρόταχος Γορτύνιος ἐνθάδε κεῖμαι
οὐ κατὰ τοῦτ᾽ ἐλθών, ἀλλὰ κατ᾽ ἐμπορίαν. [Simon., 138 Diehl]

Родом критянин, Бротах из Гортины, в земле здесь лежу я,
Прибыл сюда не затем, а по торговым делам. (Пер. Л. Блуменау)

*
Здесь лежит купец из Азии. Толковым
был купцом он – деловит, но незаметен.
Умер быстро: лихорадка. По торговым
он делам сюда приплыл, а не за этим. [И. Бродский, "Письма римскому другу (Из Марциала)"]

*
Любопытно,
что, по мнению Кэмпбелла, юмор второй строки этой эпитафии заставляет
сомневаться в авторстве Симонида и даже в принадлежности двустишия жанру
истинной эпитафии (в самом деле, какая огромная разница, напр., по
сравнению с 135 Diehl), если только не считать его наивным и жалостным. А
Бродскому понравился именно этот риторический юмор -- он его использует
как знак, характеризующий античность в целом. Подзаголовок "Из
Марциала" играет похожую роль: о "филологически некорректном
подзаголовке" писали Д. Бетеа и, с обратной стороны, Л. Лосев. Даже при
знании фактов из истории античной литературы Бродский занимается
"филологически некорректным" делом переосвоения традиции.

@темы: Бродский, стихи

22:46 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что досмерти любить
тебя никто на свете не обязан.

Иосиф Бродский, "Воротишься на родину - ну что ж..."


Потеряв одно, обрела другое.
Потеряв одного, нашла другого.

Сначала решила, что читаю-вспоминаю Цветаеву. А потом, дойдя до строчки "как хорошо, на родину спеша...", поняла, что Бродский. Удивительно, как всё переплетается в голове. А Цветаевское "Мне нравится..." хоть и было изначально желанно, но не подходит.

@темы: танцы, стихи, радостное, мой путь, люди, грустное

20:36 

Нравятся картины - не знакомься с художником.

Люблю грозу в начале мая,

Когда весенний, первый гром,

Как бы резвяся и играя,

Грохочет в небе голубом.



Гремят раскаты молодые,

Вот дождик брызнул, пыль летит,

Повисли перлы дождевые,

И солнце нити золотит.



Ты скажешь: ветреная Геба,

Кормя Зевесова орла,

Громокипящий кубок с неба,

Смеясь, на землю пролила.


Тютчев



* * *



Сестра моя — жизнь и сегодня в разливе

Расшиблась весенним дождем обо всех,

А люди в брелоках высоко брюзгливы

И вежливо жалят, как змеи в овсе.



У старших на это свои есть резоны.

Бесспорно, бесспорно смешон твой резон,

Что в грозу лиловы глаза и газоны

И пахнет сырой резедой горизонт.



Что в мае, когда поездов расписанье

Камышинской веткой читаешь в купе,

Оно грандиозней святого писанья

И черных от пыли и бурь канапе.



Что только нарвется, разлаявшись, тормоз

На мирных сельчан в захолустном вине,

С матрацев глядят, не моя ли платформа,

И солнце, садясь, соболезнует мне.



И в третий плеснув, уплывает звоночек

Сплошным извиненьем: жалею, не здесь.

Под шторку несет обгорающей ночью

И рушится степь со ступенек к звезде.



Мигая, моргая, но спят где-то сладко,

И фата-морганой любимая спит

Тем часом, как сердце, плеща по площадкам,

Вагонными дверцами сыплет в степи.


Пастернак

Эти стихи - настроение дня, сегодняшняя природа,листва, вода, их квинтэссенция.
Обязательно, обязательно прочтите вслух последнее четверостишие у Пастернака! Звуки там почти как сладости.


@темы: Жизнь, весна, стихи

20:03 

Небольщая подборка Окуджавы

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Просто так. Пока искала тексты предыдущих двух стихотворений, нашла несколько любопытных.


"Сталин Пушкина листал..."


"Обсуждали донос и стукачество..."


Песенка о метро...


Песенка об арбатских ребятах


"Лучше безумствовать в черной тоске..."


Получилась даже относительно тематической...

@темы: Окуджава, стихи

19:50 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Надо уже сгинуть отсюда подальше...
Матан, аналит, теорвер, физика - всё сдать за 4 дня =) Справлюсь =)
Не новость, вообщем.

Раз в пару недель заглядываю в ленту ЖЖ - раздражаюсь. Неизменно.
Посему здесь два стихотворения - одно Есе и Лёне, а другое мне.

Это Ольге (к старому - и неприятному, правда - разговору) и Лёне просто так.

Святое воинство

Совесть, Благородство и Достоинство --
вот оно, святое наше воинство.
Протяни ему свою ладонь,
за него не страшно и в огонь.

Лик его высок и удивителен.
Посвяти ему свой краткий век.
Может, и не станешь победителем,
но зато умрешь, как человек.

1988

Булат Окуджава.

А это мне. Постараюсь следовать.

* * *

Осудите сначала себя самого,
научитесь искусству такому,
а уж после судите врага своего
и соседа по шару земному.

Научитесь сначала себе самому
не прощать ни единой промашки,
а уж после кричите врагу своему,
что он враг и грехи его тяжки.

Не в другом, а в себе побеждайте врага,
а когда преуспеете в этом,
не придется уж больше валять дурака --
вот и станете вы человеком.

1990

Булат Окуджава.


@темы: Жизнь, Окуджава, люди, стихи

20:34 

Стихи Александра КАА Кузнецова

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Сохрани этот мир

Сохрани этот мир
до последнего дня,
Сохрани - даже если не будет меня,
И дыханье истает на краешке век
Навсегда...
Только падает снег...

Сохрани этот мир,
настоящий, живой,
В нём есть всё-
сохрани, ну, хотя бы для той,
Для которой, быть может,
однажды он станет судьбой.

Сохрани свое сердце в инфарктах измен,
Среди взорванных вечным предательством вен -
Сохрани, защити, даже если взамен
Чистой крови
ему предлагают качать только грязь...
Сохрани... Постарайся молчать.

Сохрани своё слово, без лишних потех,
Сохрани в этом слове всё лучшее в тех,
В тех, с которыми жизнь вдруг решилась
тебя пересечь...
Правда, это смешно... Сохрани свою речь.

Сохрани этот мир до последнего дня,
Сохрани - даже если не будет меня.
Смог - себя, но других я не смог изменить,
Всё живое зачем-то хотел сохранить...

Но дыхание тает на краешке век
Навсегда...
Просто падает снег...


* * *

Сначала ты учила узнавать,
Стремительно, легко, неуловимо;
Так знает тех, кто нужен ей, могила,
Так узнаёт вернувшегося мать.
Сначала ты учила узнавать.

Сначала ты учила говорить
И горла своды ставила иначе,
Решения такой чудной задачи
Не знал никто, но мы умели пить...
Сначала ты учила говорить.

Я научился узнавать шаги,
Встречать богов светло, гостеприимно,
Я выучил слова такого гимна,
Что любят все: и птицы, и цари.

Я научился принимать тебя
Такой, как есть, от тела до привычек,
И наша речь сбывалась без кавычек,
И наш язык хранил предельность дня.

Я так привык... Забыл про календарь,
Про новый курс и новые предметы,
А ты переиначила словарь,
Переиграв всё до последней меты.

Теперь учусь не верить – не дышать,
Не помнить, не иметь – знакома плёнка...
Я должен убивать в себе ребёнка,
Из раза в раз кровь с пепелом мешать.

Спасибо за искусство понимать,
За верность, за любовь в сей круговерти.
Ты научила не бояться смерти,
Ты научила гибели желать.

Сентябрь 1994


Александр КАА Кузнецов


Очень-очень-очень помогают. Спасают сейчас его стихи.

:ps: не получилось сохранить разбивку строк в "Сохрани этот мир" =(

@темы: стихи, КАА, Жизнь

21:51 

Сегодня - 120 лет со дня рождения Бориса Леонидовича Пастернака.

Нравятся картины - не знакомься с художником.
15:51 

Букет из котов =)

Нравятся картины - не знакомься с художником.
25.10.2009 в 13:20
Пишет mimro4ka:

Букет котов

У меня уже готов
Для тебя букет котов,
Очень свежие коты!
Они не вянут, как цветы.

Вянут розы и жасмин,
Вянут клумбы георгин,
Вянут цветики в саду,
На лугу и на пруду,

А у меня - букет котов
Изумительной красы,
И, в отличье от цветов,
Он мяукает в усы.

Я несу букет котов,
Дай скорее вазу.
Очень свежие коты -
Это видно сразу!

Юнна Мориц



URL записи

@темы: Юмор, Картинки, Веселое, Блоги, Стихи

18:20 

Читала разные сообщества и дневники... Выборка того, что понравилось

Нравятся картины - не знакомься с художником.
Стащено из "город говорит"

а это стащено у Снорк.'а

Последние две цитаты очень подходят к моему внутреннему состоянию.
Кажется... нет, я же буду "сдержанной и взрослой"... нет, не говори, солнышко, а то ещё сглазишь... ну не надо же... А я всё равно скажу! Не надо! Скажу! Нет! Ладно, не скажу.



@темы: Стихи, Люди, Любовь, Картинки, Цитаты, Чувства, Юмор, город

17:52 

Нравятся картины - не знакомься с художником.
***
Петербург. Ветер. Холод.
Все смешалось от слез.
Ты поможешь мне, город?
Серый город туманов и грез.
Излечи меня,
Спой мне ветром своим.
Забери мои мысли,
Что все еще с ним.
Мою душу зашей
Безликим дождем.
Чтоб не снился мне больше
Он.
Город, город мой вечный!
Не смогу объяснить,
Очень больно и страшно
Навечно любить.
Спрячь меня
За неоновым светом реклам.
И верни мне его
Я взамен все отдам…


Петербург. Осень. Листья.
А вокруг ни души…
Город снов, город-призрак
Из стеклянных витрин.
Разорви наши руки,
Что так прочно сплелись.
Помоги мне забыть,
Все, что связано с ним.
Растеряй наши письма,
Измени голоса.
А не то я поверю,
И уже навсегда…
Город, город мой вечный!
Пусть горит все огнем!
Я хочу умереть,
Чтоб не думать о нем.


Петербург. Ночь. Шаги.
Я шепчу его имя.
Петербург мой, верни его!!!
А не то я погибну!!
Или все забери-
Душу, сердце, стихи…
Петербург мой, реши
Как мне дальше жить…


Неизвестный мне автор. Найдено там: thoughts.



Найдено там же. Навевает воспоминания о лекциях про Гамлета. NB: Надо связно и красиво оформить мысли на эту тему и записать.

@темы: город, Цитаты, Стихи, Для памяти, порвалась связь времён...

Дни поздней осени

главная